Tendencias suicidas

Me encantaría tener tendencias suicidas, pero por ahora no he conseguido plantearme el tema más que desde el punto de vista teórico. Prefiero la muerte a acabar yo mismo con mi vida. No le voy a dar una alegría a todos aquellos que envidian mi apostura y mi indudable talento y quieren verme muerto, que por cierto también me darían una gran alegría a mí si la palmaran: así como el amor rara vez se manifiesta como fenómeno bidireccional, las antipatías y los odios más o menos velados sí suelen ser recíprocos. Si en un caso hipotético me suicidara, procuraría fastidiar con mi decisión al mayor número posible de gente: el odio no me alcanza como para pensar en llevarme por delante a nadie, pero sí para que me apetezca implicar a más de uno en un falso asesinato o para darle un disgusto manchando de sangre su moqueta o de sesos la pared recién pintada del salón de su adosado.

No me estoy oponiendo con esto al suicidio ajeno y mucho menos a la eutanasia, que me parecen dos cosas justas y la mar de necesarias siempre y cuando el suicida tenga motivos de peso para volarse la cabeza y el dolorido enfermo desee realmente que le administren el liberador cóctel de barbitúricos o le desconecten por las bravas el respirador y le ayuden a cruzar la Laguna Estigia con un par de cachiporrazos en la cabeza: es sólo que me encuentro bastante bien y todavía no me llama la atención la idea de terminar con mi casi inexistente sufrimiento y que no creo que me vaya a sentir de aquí a unas décadas lo suficientemente mal como para adoptar la drástica resolución de ponerle punto final a toda esta historia con un tiro en la sien o una más limpia y socrática toma de cicuta. Decir de esta agua no beberé es algo muy arriesgado que seguramente me obligará a desdecirme o a beber agua a escondidas en un futuro para no quedar mal, pero afirmar que lo haré cuando ni tengo sed ni mi metabolismo tolera los refrescos con menos de un siete por ciento de contenido alcohólico me parece aún más temerario y además una tontería como un castillo medieval con foso y oso.

El no tener ganas de matarme me impide hablar con conocimiento de causa sobre las tendencias suicidas y amenazar constantemente con quitarme la vida a mis jefes y ex novias: cada uno tiene sus limitaciones y yo soy plenamente consciente de las mías, pero he aprendido a convivir con ellas y con el resto de las desgracias que me azotan y a sobrellevarlas con orgullo y dignidad, y en ningún momento me he planteado la posibilidad de abrir la espita del gas y esperar leyendo uno de esos prácticos manuales de autoayuda que tan de moda se han puesto en los últimos años a que llegue el dulce sueño de la muerte. Quien quiera asistir a mi entierro tendrá que encargarse él mismo de darme pasaporte o bien aguardar con paciencia a que la parca haga su negro y probablemente mal remunerado trabajo: puede procurar que parezca un infortunado accidente o rezar porque ocurra un accidente muy afortunado o sentarse a verme envejecer y por tanto sufrir y doblegarme poco a poco bajo el peso de mis lógicos achaques o casi mejor buscarse otra afición o hobby que lo mantenga entretenido y le haga sentirse realizado como hombre y no tenga nada que ver con mi quiero creer que aún lejano óbito o deceso.